Der Tod, das ist die kühle Nacht,
das Leben ist der schwüle Tag.
Es dunkelt schon, mich schläfert,
der Tag hat mich müd gemacht.

Über mein Bett erhebt sich ein Baum,
darin singt die junge Nachtigall;
sie singt von lauter Liebe,
ich hör es sogar im Traum.